Он уже потерял счёт кругам этого ада, бесконечно блуждая по знакомым, но каждый раз искажённым коридорам. Стены, покрытые потускневшей плиткой, начинали плыть перед глазами, а однообразный гул шагов и эхо вентиляции сливались в навязчивый шум в его голове. Он понимал, что ключ к свободе — в мельчайших несоответствиях, в тех самых аномалиях, которые подземелье так искусно маскировало под обыденность. Трещина на потолке, внезапно изменившая направление; отсчёт ступеней, каждый раз дающий разный результат; мигающая лампа, чей ритм вдруг сбивался — всё это были метки, ведущие к заветной цели. Его рассудок висел на волоске, и единственной нитью, удерживающей его от падения в безумие, была мысль о выходе № 8.
Каждый его шаг был теперь актом предельной концентрации. Он вглядывался в малейшие детали: отсветы на мокром полу, тени, ложившиеся под неестественными углами, едва уловимые сквозняки, указывающие на невидимые щели. Пропустить хотя бы одну аномалию — значило обречь себя на новый виток этого кошмара, на вечное возвращение в отправную точку. Страх и отчаяние сжимали горло, но инстинкт самосохранения был сильнее. Он должен был собрать все фрагменты этого пазла, все отклонения от нормы, чтобы они сложились в единственно верный путь. Выход № 8 был не просто дверью — он был спасением, и за него предстояло заплатить всей своей внимательностью.
